À l'automne, les mors crachaient un noir goudron,
Dans la plaine cendreuse, les moissons retiennent un poison carmin.
Dans la plaine cendreuse, les moissons retiennent un poison carmin
Un soldat de plomb, dans les cieux aperçu une main.
Et la main se saisit du fantassin. Après tout manque-t-il à personne ?
Sinon à cet orage de métal fin où reposait son corps inanimé ?
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